daß er auf ihre Beßrung hofft;
Er fleht, das Rauchen einzudämmen,
ihn nicht mit Bier zu überschwemmen,
ihm etwas Ruhe doch zu gönnen -
bald wird er's nicht mehr schaffen können.
Die Seele murrt: "Laß dein Geplärr!
Du bist der Knecht - ich bin der Herr!"
Der Körper tief beleidigt, schweigt -
bis eines Tages er dann streikt:
Die Seele, hilflos und bedeppt,
den kranken Leib zum Doktor schleppt.
Und was, meint Ihr, erfährt sie dort?
Genau dasselbe, Wort für Wort;
womit der Leib seit Jahr und Tag
vergeblich in den Ohren lag.
doch hilflos, meistens, schweigt der Harm,
so daß er chronisch schon verstockt,
eh man der Seele ihn entlockt.
Und liegt der Mangel gar an Glück,
wie häufig, Jahre weit zurück,
so ist das Leiden arg verschleppt.
Zwar gibt's manch prächtiges Rezept,
das jeder Doktor gern verschriebe:
Es brauchte weiter nichts als Liebe.
Doch fehlt's an Apotheken dann,
wo man es machen lassen kann.
Denn Liebe just wird auf der Welt
noch nicht synthetisch hergestellt.
